A Lista

À minha frente o ecrã é um arranha-céus de janelas minimizadas

e na secretária não encontro nada,

nem sequer o agrafador que tanta falta faz.

Tenho folhas caídas, canetas sem tampa, frases sublinhadas com nexo,

ou nem isso. Sublinhadas, apenas.

Ao lume, cheira-me, o caldo verde está pronto.

E a carne, descongelada no alguidar, pede fogão.

A tábua e o ferro olham para mim com a tristeza dos abandonados.

É domingo. Não chove lá fora, mas cá dentro o sol ainda

não teve coragem de afastar todas as nuvens.

Preciso de um banho.

Talvez mais logo, quando a noite vier e o corpo exausto

dobrado e dormente me obrigar a adiar

a lista, a minha eterna lista

que, como o oceano à vista, nunca tem a porra de um fim.